Les fardeaux, et que faire avec eux

Observez-vous le sabbat ? Non pas le repos littéral du septième jour, mais le repos intérieur dont ce jour était le type béni. Le secret de l'observation du sabbat réside dans l'absence de port de fardeaux.

La pause dans les affaires extérieures de la vie n'était qu'une parabole de ce silence intérieur, qui n'est pas pour un jour mais pour tous les jours ; non pour une race mais pour tous les hommes ; non pour l'au-delà seulement mais pour maintenant.

L'observance du sabbat qui attend le peuple de Dieu, non diminuée d'un seul atome par les tempêtes qui l'ont balayé, est pour toutes les âmes fidèles, qui peuvent la prendre quand elles veulent et l'emporter avec elles : « Par la ruelle sombre et le marché querelleur, vaquant à leur tâche quotidienne d'un pas plus allégé, parce que leurs âmes secrètes répètent un chant sacré ! » Une mélodie empruntée aux accords et harmonies éternels de la vie et de l'être de Dieu.

Le secret du sabbat : ne pas porter de fardeaux.

Le secret de l'observation du sabbat réside dans l'absence de port de fardeaux. « Ainsi parle l'Éternel : Prenez garde à vos âmes, et ne portez aucun fardeau le jour du sabbat, et n'en introduisez point par les portes de Jérusalem. Ne sortez de vos maisons aucun fardeau le jour du sabbat » (Jérémie 17.21-22).

Et dans les paroles qui suivent, la présence continuelle d'un roi est conditionnée à l'obéissance concernant les fardeaux (Jérémie 17.21-27). Néhémie était si pressant sur cette question qu'il plaça ses serviteurs aux portes de la ville, alors qu'elles couronnaient le sommet gris de Sion : « afin qu'on n'apportât aucun fardeau le jour du sabbat » (Néhémie 13.19). Et ce qui était vrai en ces jours révolus est toujours vrai. Il ne peut y avoir de véritable observance du sabbat lorsque des fardeaux sont librement introduits dans l'enceinte de l'âme.

Autant essayer de dormir quand une bande d'enfants pleins d'entrain et en bonne santé, courent dans toute la maison et jouent à cache-cache dans toutes les pièces. Les soucis briseront le repos de l'âme autant que le péché. Et il n'y a aucun espoir que nous connaissions « la paix de Dieu, qui surpasse toute intelligence » (Philippiens 4.7), jusqu'à ce que nous ayons appris l'art de fermer la porte contre le long cortège de pensées porteuses de fardeaux qui montent toujours de la colline depuis le monde d'en bas pour remplir notre esprit du bruit de leurs pas et de la clameur de leurs cris.   Nous n'avons pas besoin de nous attarder à décrire les résultats que le port des fardeaux apporte à ceux qui en sont chargés. Ils sont évidents dans le regard soucieux, l'œil las, le pas lourd. Mais plus profondément que cela, il n'y a aucune puissance dans la prière, aucune joie en Dieu, aucun repos dans de verts pâturages, aucune marche au bord des eaux paisibles.

Comme les flocons de neige dans l'Arctique ou les grains de sable dans les tropiques peuvent construire un rempart devant quelque humble demeure suffisant pour exclure la lumière, ainsi les soucis, chacun infinitésimal en lui-même, fermeront la lumière bénie de Dieu à l'âme et feront minuit là où Dieu voulait midi.   Porter des fardeaux déshonore tristement Dieu. Lorsque les hommes du monde regardent les visages de ceux qui professent être enfants de Dieu, et les voient assombris par les mêmes ombres qui se projettent sur les leurs, ils peuvent bien se demander quelle sorte de Père il est.

Quelles que soient les professions de foi d'un homme, nous ne pouvons nous empêcher de le juger d'après les visages de ses enfants. Et si Dieu doit être jugé d'après le témoignage inconscient que rendent de lui certains de ses enfants, les choses les plus dures jamais dites contre lui par ses ennemis ne sont pas loin de la vérité.   Dans de telles circonstances, l'incroyant peut à juste titre argumenter : « Soit il n'y a pas de Dieu, soit il est impuissant à aider, soit il n'aime pas vraiment, soit il est indifférent aux besoins de ses enfants. À quoi me servira la religion ? »

Nous sommes soit des libelles ou des Bibles, des phares ou des signaux d'avertissement magnétiques ou repoussants ; et cela dépend beaucoup de la façon dont nous traitons nos fardeaux.

Distinction entre le souci et la douleur.

Bien sûr, il y a une différence entre le souci et la douleur ; entre porter le fardeau de nos anxiétés que nous nous sommes créé, et souffrir selon la volonté de Dieu. Nous ne devons pas prendre à la légère les souffrances envoyées par notre Père. Elles nous enseigne des leçons qui ne peuvent être apprises, que dans l'école sur les bancs de laquelle notre Seigneur s'est assis avant nous pour apprendre l'obéissance (Hébreux 5.8). L'esprit châtié doit aller doucement, et se retirer pour souffrir. Mais ceci est très différent du fait de porter des fardeaux.   Il n'y aura aucun doute quant aux soins du Père, aucune inquiétude concernant les résultats, aucun pressentiment quant au long avenir, qui aux yeux de la foi brille comme la ligne d'horizon de la mer sur laquelle le soleil resplendit dans sa splendeur, bien que de sombres nuages planent immédiatement au-dessus.  

Avant d'être complètement réveillés le matin, nous prenons parfois conscience d'un sentiment de dépression, comme si tout n'allait pas bien ; et une voix semble raconter une longue histoire de fardeaux à porter et de difficultés à affronter au fil des heures. « Ah ! » dit la voix, « ce sera un jour misérable ! »  

« Comment cela ? » demandons-nous, craintivement. « Souviens-toi qu'il y a ce créancier à rencontrer, cet écheveau à démêler, cette irritation à apaiser, ces tempéraments violents à affronter. Cela ne sert à rien de prier. Mieux vaut traîner là où tu es, puis te traîner tout au long de la journée comme tu peux. Tu es comme un martyr qu'on mène à la mort ! »  

Et trop souvent nous avons cédé à la suggestion, et nous nous sommes traînés péniblement à travers les heures, accomplissant notre tâche quotidienne avec des mains occupées et des forces épuisées par les fardeaux que nous avons assumés. Dieu s'est engagé à donner la force pour tous les devoirs qu'il établit, mais non pour les fardeaux que nous choisissons d'endosser en plus.  

Le seul remède au fardeau est de rejeter tous les fardeaux sur le Seigneur : « Recommande ton sort à l'Éternel » (Psaume 37.5). Quel que soit le fardeau que le Seigneur t'a donné, rends-le-lui. Traite le fardeau des soucis comme autrefois le fardeau du péché ; agenouille-toi et remets-le délibérément à Jésus. Dis-lui : « Seigneur, je te confie ceci, et ceci, et ceci. Je ne peux les porter, ils m'écrasent ; mais je te les remets définitivement tous pour que tu les gères, les ajustes et les arranges. Tu as pris mes péchés. Prends mes chagrins, et en échange donne-moi ta Paix, ton Repos ! »

Comme George Herbert le dit si pittoresquement : « Nous devons tous les mettre dans le sac de Christ ! » Notre Seigneur Jésus ne sera-t-il pas au moins aussi vrai et fidèle que le meilleur ami terrestre que nous ayons jamais connu ? Et n'y a-t-il pas eu des moments dans toutes nos vies où nous étions trop las ou impuissants pour nous aider nous-mêmes, et avons avec gratitude confié quelque angoisse épuisante à un homme bon et fort, certains qu'une fois qu'elle lui était confiée, il ne se reposerait pas avant de l'avoir résolue à sa satisfaction ? Et assurément, Celui qui nous a aimés assez pour mourir pour nous peut être digne de confiance pour arranger toutes les questions plus petites de notre vie quotidienne !  

Bien sûr, il y a une ou deux conditions que nous devons remplir avant de pouvoir remettre nos fardeaux au Seigneur Jésus et les lui laisser en toute confiance. Nous devons avoir déposé nos péchés sur lui avant de pouvoir déposer nos soucis. Nous devons être en paix avec Dieu par l'œuvre de notre Sauveur avant de pouvoir avoir la paix de Dieu par la foi en sa gracieuse intervention en notre faveur.

Nous devons aussi vivre selon le plan de Dieu, demeurer sous la nuée, obéir à ses lois et exécuter ses plans dans la mesure où nous les connaissons. Nous devons aussi nourrir la foi avec la promesse, car cette nourriture est essentielle pour la faire prospérer. Et quand nous aurons fait tout cela, nous ne trouverons pas si difficile : « S'agenouiller et déposer notre fardeau, même tandis que nous prions notre Dieu, alors lève-toi avec une joie soulagée ! »

Cinq fardeaux à remettre au Seigneur.

1. Remettez au Christ le fardeau de comment croître en grâce.

C'est un très grand fardeau pour certaines personnes sincères. Elles vont de convention en convention, d'un orateur à l'autre, carnet en main, si désireuses d'obtenir la bénédiction (comme elles l'appellent), et pensant souvent plus au ravissement du don qu'à la Personne du Donateur. Et parce qu'elles entendent parler d'autres personnes ayant des expériences qu'elles ne connaissent pas, elles portent de lourds fardeaux de déception et d'auto-reproche.  

Comme un enfant de la classe maternelle pourrait s'inquiéter de ne pas être inscrit dans les classes supérieures de l'école. Mais pourquoi devrait-il se soucier de ses progrès futurs ? Sa seule affaire est d'acquérir les leçons que lui donne son maître. Quand celles-ci seront apprises, il appartiendra à celui-ci d'enseigner davantage à son élève, et de le faire progresser vers des positions où des progrès plus rapides pourront être accomplis. Et il nous appartient d'apprendre les leçons que le Seigneur Jésus place devant nous jour après jour, le laissant nous conduire dans la connaissance et l'amour plus complets de Dieu.  

Thomas était l'un des élèves lents dans l'école de notre Maître. Il ne pouvait pas voir ce qui était clair pour tous les autres. Mais au lieu de le réprimander et de le laisser tâtonner dans l'obscurité, le Maître lui rendit une visite spéciale et rendit le fait joyeux de sa résurrection si simple, que le douteur put se réjouir avec les autres. Ne vous inquiétez pas de votre lenteur ; cela signifie seulement que le cher Maître vous accordera une attention plus longue et plus personnelle. Les mères consacrent le plus de soins aux enfants malades, faibles et lents parmi leurs enfants.  

2. Remettez au Christ le fardeau de maintenir une profession chrétienne.

Beaucoup sont empêchés de s'identifier ouvertement au peuple du Seigneur par un sentiment secret qu'ils ne pourront jamais persévérer. Ils portent en eux une crainte nerveuse de déshonorer leur profession chrétienne.

De traîner aussi les couleurs du Christ dans la poussière. Presque inconsciemment, ils répètent les terribles paroles de David : « Je périrai un jour par la main de Saül » (1 Samuel 27.1).   L'anxiété concernant un sujet aussi sacré que celui-ci cachera la face de Christ, comme les volutes de vapeur impalpables cachent les pics majestueux couronnés de neige. Et c'est tout à fait inutile. Celui qui a sauvé peut soutenir. Tel est son cœur d'amour, tel est son bras de puissance : « Il est capable de vous garder de toute chute » (Jude 1.24).

Il est capable de nous présenter « irréprochables devant sa gloire avec joie » (Jude 1.24). Mais nous ne connaîtrons jamais la suffisance de cette protection tant que nous nous accrocherons au bateau, ou même tant que nous garderons une main sur son bord. C'est seulement lorsque nous aurons marché directement sur l'eau, nous appuyant entièrement sur la puissance du Maître, que nous saurons combien il garde de manière bénie et certaine ce qui lui est confié pour ce jour-là.  

Nous ne devons pas porter même le fardeau de demeurer quotidiennement en lui. Faisons plutôt confiance à lui pour nous garder dans la confiance et demeurant en lui-même. Il ne nous fera pas défaut si nous le faisons, et répondra à notre foi en nous donnant un appétit pour ces exercices de prière, d'étude biblique et de communion, qui sont les secrets d'une communion ininterrompue.  

3. Remettez au Christ le fardeau de l'œuvre chrétienne.

Comment maintenir nos assemblées ; comment tenir notre position face à la concurrence des ouvriers des environs ; comment soutenir la vigueur et l'efficacité de notre organisation ; comment régler les différends qui surgissent entre collègues et subordonnés ; comment trouver suffisamment de matière pour les sermons et les allocutions. Sous la pression de tels fardeaux, combien d'ouvriers s'effondrent !

Ils pouvaient supporter le travail, mais non l'inquiétude.   Et pourtant, la responsabilité de l'œuvre n'est pas la nôtre mais celle de notre Maître. Il porte ce monde dans ses bras, comme une mère son enfant malade. Il pourvoit au besoin infini de l'homme. Il poursuit son grand plan rédempteur pour la gloire de son Père. Tout ce qu'il attend de nous, c'est l'accomplissement fidèle des tâches quotidiennes qu'il nous confie.  

Que le jeune matelot dorme profondément dans son hamac ; le capitaine connaît exactement la route du navire. Que le garçon de courses se contente d'aller chercher et de porter, comme on le lui ordonne ; les dirigeants de l'entreprise savent ce qu'ils font et ont beaucoup de ressources pour répondre à tous leurs besoins. Et que l'ouvrier chrétien se garde de porter des fardeaux que le Seigneur seul peut porter.

Le Seigneur ne nous aurait jamais envoyés à son œuvre sans d'abord calculer sa capacité à nous mener jusqu'au bout.  

4. Remettez au Christ le fardeau du flux et du reflux des sentiments.

Nos sentiments sont aussi changeants que le temps d'avril. Ils sont affectés par un nombre infini de causes subtiles ; notre santé physique, l'état de l'atmosphère, la fatigue excessive, le manque de sommeil ; ainsi que par celles qui sont spirituelles et intérieures. Aucun instrument à cordes n'est plus susceptible d'être affecté par des changements minimes que nous ne le sommes.

Et nous avons tendance à le prendre très à cœur lorsque nous voyons le flot des émotions se retirer.   En de tels moments, nous devrions nous examiner, pour voir si notre manque de sentiment est dû à un péché conscient ou à l'inquiétude ; et si ce n'est pas le cas, nous pouvons remettre toute anxiété supplémentaire à ce sujet à Celui qui connaît notre nature et se souvient que nous sommes poussière (Psaume 103.14). Et tandis que nous descendons l'escalier sombre, tenons-nous fermement à la rampe de sa volonté, désirant toujours faire sa volonté, même dans l'obscurité.

« Je suis autant à toi, également dévoué à toi maintenant dans les profondeurs de mon âme, que lorsque je me sentais le plus heureux dans ton amour ! »  

5. Remettez au Christ tous vos autres fardeaux.

Les serviteurs avec leurs changements fréquents ; les employeurs avec leurs exigences déraisonnables ; les commérages malveillants et les histoires calomnieuses qui circulent à votre sujet ; les perplexités et les adversités des affaires ; les difficultés à joindre les deux bouts ; la question de changer de résidence ou de situation, et d'en obtenir une autre ; les enfants avec les maux de l'enfance et l'obstination de la jeunesse ; les provisions pour la maladie et la vieillesse.

Il y en a certains dont les affaires sont particulièrement éprouvantes et susceptibles de causer des pensées anxieuses ; d'autres dont l'horizon est toujours borné par les spectres décharnés de la mendicité et de l'hospice. N'importe laquelle de ces choses brisera notre repos, comme un chien qui aboie peut briser notre sommeil dans la nuit la plus calme, et comme un grain de poussière dans l'œil le rendra incapable de jouir de la plus belle perspective. Il ne nous reste donc qu'à remettre notre fardeau, et nous-mêmes, à Dieu (Psaume 22.9).   Quand un petit garçon, essayant d'aider son père à déplacer des livres, tomba dans l'escalier sous le poids d'un lourd volume, le père courut à son secours et prit dans ses bras à la fois l'enfant et son fardeau, et les porta jusqu'à sa chambre.

Et notre Père ferait-il moins ? Il doit nous aimer infiniment et être toujours à portée de main. « Déchargez-vous sur lui de tous vos soucis, car lui-même prend soin de vous » (1 Pierre 5.7). C'est une bonne manière de traiter avec Dieu, et si vous n'êtes pas tout à fait sûr de sa volonté, de dire que vous resterez où vous êtes, ou continuerez à faire ce que vous avez fait, jusqu'à ce qu'il rende tout à fait clair ce qu'il veut et vous donne la puissance de le faire.

« Recommande à l'Éternel tes œuvres, et tes projets réussiront » (Proverbes 16.3), et attendez-vous à ce qu'il vous fasse connaître tout changement qu'il désire d'une manière si évidente que, bien que vous soyez lent et stupide, vous ne puissiez vous tromper. Ne vous préoccupez pas de vêtements, d'ornements ou de choses douteuses. Satan aime détourner l'attention de l'âme du Christ vers elle-même. C'est comme si une jeune fille passait une heure dans sa chambre à se demander quelle robe porter pour rencontrer son bien-aimé, qui attend impatiemment en bas.

Qu'elle aille à lui, et si elle le désire, il lui dira bien assez tôt clairement ce qu'il préfère. Entrez dans la présence de Jésus, et vous ne serez pas laissé à des questionnements vagues et des disputes douteuses, mais on vous dira clairement et sans équivoque sa volonté, et toujours précisément sur un point à la fois.   L'archevêque Leighton dit avec douceur : « Quand tu dois faire ou souffrir quelque chose, quand tu as quelque dessein ou affaire, va, parle-en à Dieu, et fais-le-lui connaître ; oui, charge-le-en, et tu en auras fini avec les soucis. Plus aucun souci, mais une diligence douce et paisible dans ton devoir, et une dépendance envers lui pour la conduite de tes affaires. Décharge-toi sur Dieu, fais un seul paquet de tout ; décharge tes soucis, et toi-même avec eux, comme un seul fardeau, entièrement sur ton Dieu ! »  

Et ainsi, lorsqu'aucun fardeau n'est apporté dans l'âme, mais qu'ils sont immédiatement remis au Seigneur béni, la paix de Dieu remplira le temple intérieur. Et bien qu'à l'extérieur il puisse y avoir « les querelles de langues », et l'agitation de ce monde sans repos, comme la mer troublée quand elle ne peut se reposer, et la pression de nombreux engagements, ces choses s'étendront néanmoins sur les remparts de la vie qui est la présence environnante de Dieu.

Tandis qu'à l'intérieur, l'âme garde un sabbat ininterrompu, comme les profondeurs océaniques paisibles, qui ne sont pas agitées par les ouragans qui transforment la surface en écume et furie : « Et la paix de Dieu, qui surpasse toute intelligence, gardera vos cœurs et vos pensées en Jésus-Christ » (Philippiens 4.7).

Comment porter le chagrin.

Vous traversez une période de profonde tristesse. L'amour sur lequel vous comptiez vous a soudainement fait défaut et s'est asséché comme un ruisseau dans le désert ; d'abord un cours d'eau qui s'amenuise, puis des mares peu profondes, et enfin la sécheresse. Vous êtes toujours à l'écoute de pas qui ne viennent pas, attendant une parole qui n'est pas prononcée, languissant après une réponse qui tarde à venir.

Peut-être que les économies de votre vie ont soudainement disparu. Au lieu d'aider les autres, vous devez être aidé ; ou vous devez quitter le nid chaleureux où vous avez été abrité des tempêtes de la vie pour partir seul dans un monde hostile ; ou vous êtes soudainement appelé à assumer le fardeau d'une autre vie, ne prenant aucun repos pour vous-même jusqu'à ce que vous l'ayez guidée à travers des mers sombres et difficiles jusqu'au havre.

Votre santé, ou votre vue, ou votre énergie nerveuse décline ; vous portez en vous-même la sentence de mort, et l'angoisse d'anticiper l'avenir est presque insupportable. Dans d'autres cas, il y a le sentiment de perte récente par la mort, comme la brèche dans la clairière de la forêt, où le bûcheron a récemment abattu des arbres. En de tels moments, la vie semble presque insupportable : « Chaque jour sera-t-il aussi long que celui-ci ? »

Les heures qui s'écoulent lentement retrouveront-elles jamais leur rythme ? La vie se parera-t-elle jamais d'un autre vêtement que ces lambeaux automnaux de la gloire estivale passée ? « Dieu a-t-il oublié d'avoir compassion ? » (Psaume 77.9). A-t-il, dans sa colère, fermé ses compassions ? Sa bonté a-t-elle disparu pour toujours ?  

Cette route a été foulée par des myriades. Quand vous pensez aux guerres dévastatrices qui ont balayé chaque pays et dévasté chaque terre ; aux expéditions des Nimrod, des Nabuchodonosor, des Tamerlan, des Napoléon de l'histoire ; à la traite des esclaves impitoyable, qui n'a jamais cessé de décimer l'Afrique ; et à toute la tyrannie, l'oppression, l'injustice que les faibles et les sans-défense ont vraiment soufferts aux mains de leurs semblables ; aux douleurs indicibles des femmes et des enfants : assurément vous devez voir que de loin le plus grand nombre de notre race a traversé les mêmes chagrins amers que ceux qui déchirent votre cœur. Jésus-Christ lui-même a foulé ce chemin difficile, laissant des traces de son sang sur ses silex (Hébreux 2.18) ; et apôtres, prophètes, confesseurs et martyrs sont passés par le même chemin.

Il est réconfortant de savoir que d'autres ont traversé la même vallée obscure, et que « les grandes multitudes qui se tiennent devant l'Agneau, portant des robes blanches et des palmes dans leurs mains, sont sorties de la grande tribulation » (Apocalypse 7.9-14). Là où ils étaient, nous sommes ; et, par la grâce de Dieu, là où ils sont, nous serons.  

Ne parlez pas de punition. Vous pouvez parler de châtiment ou de correction, car notre Père nous traite comme des fils (Hébreux 12.7) ; ou vous pouvez parler de récolter les résultats des erreurs et des péchés semés comme des graines dans les sillons de la vie au cours des années passées ; ou vous pouvez avoir à porter les conséquences des péchés et des erreurs des autres ; mais ne parlez pas de punition. Assurément, toute la culpabilité et la peine du péché ont été placées sur Jésus, et il les a ôtées pour toujours. « Le châtiment qui nous donne la paix est tombé sur lui, et c'est par ses meurtrissures que nous sommes guéris » (Ésaïe 53.5).

Si Dieu nous punissait pour nos péchés, il semblerait que les souffrances de Christ étaient incomplètes ; et s'il commençait une fois à nous punir, la vie serait trop courte pour l'infliction de tout ce que nous méritons.

D'ailleurs, comment pourrions-nous expliquer les anomalies de la vie, et les lourdes souffrances des saints comparées à la vie joyeuse des impies ? Assurément, si nos souffrances étaient pénales, il y aurait un renversement de ces sorts.  

La douleur est le creuset du raffineur. Elle peut être causée par la négligence ou la cruauté d'autrui, par des circonstances sur lesquelles celui qui souffre n'a aucun contrôle, ou comme le résultat direct de quelque heure sombre dans un passé lointain ; mais dans la mesure où Dieu a permis qu'elle survienne, elle doit être acceptée comme sa disposition, et considérée comme la fournaise par laquelle il sonde, éprouve, examine et purifie l'âme.

La souffrance nous sonde comme le feu sonde les métaux. Nous pensons être entièrement pour Dieu, jusqu'à ce que nous soyons exposés au feu purificateur de la douleur. Alors nous découvrons, comme Job, combien il y a de scories en nous, et combien peu de patience, de résignation et de foi réelles. Rien ne nous détache autant des choses de ce monde, de la vie des sens, de la glu des affections terrestres. Il n'y a probablement pas d'autre moyen par lequel la puissance de la vie du moi puisse être arrêtée, afin que la vie de Jésus soit manifestée dans notre chair mortelle (2 Corinthiens 4.10).  

Mais Dieu garde toujours la discipline de la douleur entre ses propres mains. Notre Seigneur a dit : « Mon Père est le vigneron » (Jean 15.1). Sa main tient le sécateur. Son œil surveille le creuset. Sa douce touche est sur le pouls pendant que l'opération est en cours. Il ne permettra même pas au diable d'agir à sa guise avec nous.

Comme dans le cas de Job, il en est toujours ainsi. Les moments sont soigneusement mesurés. La sévérité de l'épreuve est exactement déterminée par les réserves de grâce et de force qui reposent méconnues à l'intérieur, mais qui seront recherchées et utilisées sous la pression sévère de la douleur. « Il mesure les eaux dans le creux de sa main » (Ésaïe 40.12). Il n'ose pas risquer la perte de ce qui lui a coûté le sang de son fils.

« Dieu est fidèle, et il ne permettra pas que vous soyez tentés au-delà de vos forces » (1 Corinthiens 10.13).  

La consolation dans la souffrance.

 Dans la tristesse, le consolateur est proche : « Dieu est pour nous un refuge et un appui, un secours qui ne manque jamais dans la détresse » (Psaume 46.1). Il est assis près du creuset, tel un affineur d'argent, régulant la chaleur, observant chaque changement, attendant patiemment que l'écume s'éloigne et que son propre visage se reflète dans le métal clair et translucide.   Aucun ami terrestre ne peut fouler le pressoir avec vous, mais le Sauveur est là, ses vêtements tachés du sang des raisins de votre tristesse (Ésaïe 63.3). Osez le répéter souvent, même si vous ne le ressentez pas, et même si Satan insiste que Dieu vous a abandonné : « Tu es avec moi » (Psaume 23.4).

Mentionnez son nom encore et encore : « Jésus, Jésus, tu es avec moi ! » Ainsi vous deviendrez conscient qu'il est là. Quand des amis viennent vous consoler, ils parlent du baume du temps qui guérit, comme si le meilleur remède au chagrin était d'oublier ; ou dans leur bonté bien intentionnée, ils suggèrent des voyages, des distractions, des amusements, et montrent leur incapacité à apprécier la nuit noire qui plane sur votre âme. Alors vous vous détournez d'eux, le cœur malade, et prêt à dire, comme Job des siens : « Vous êtes tous des consolateurs fâcheux » (Job 16.2).

Mais pendant tout ce temps, Jésus est plus proche qu'eux, comprenant combien ils vous fatiguent, connaissant chaque pulsation de douleur, touché par la compassion, silencieux dans un amour trop plein pour parler, attendant de consoler d'heure en heure comme une mère son enfant las et souffrant. Veillez à étudier l'art de cette consolation divine, afin que vous puissiez « consoler ceux qui se trouvent dans quelque affliction, par la consolation dont nous sommes nous-mêmes consolés de Dieu » (2 Corinthiens 1.4).

Il ne peut y avoir aucun doute que certaines épreuves nous sont permises, comme à notre Seigneur, pour aucune autre raison que celle de nous rendre capables, par leur moyen, de donner sympathie et secours aux autres.

Et nous devrions observer avec tout le soin possible chaque symptôme de la douleur, et chaque prescription du Grand Médecin, puisque selon toute probabilité, à quelque moment futur, nous serons appelés à servir ceux qui traversent des expériences similaires. Ainsi nous apprenons par les choses que nous souffrons, et, étant rendus parfaits, devenons auteurs d'une aide inestimable et éternelle aux âmes en agonie.  

Ne vous enfermez pas avec votre chagrin. Un ami, dans la première angoisse du deuil, m'écrivit pour dire qu'il devait abandonner les ministères chrétiens qui lui avaient procuré tant de joie ; et je lui répondis immédiatement, l'exhortant à ne pas le faire, car il n'y a pas de réconfort pour la douleur du cœur comme le ministère. La tentation de la grande souffrance est de s'isoler, de se retirer de la vie des hommes, de s'asseoir seul et de garder le silence. N'y cédez pas. Brisez les chaînes glacées de la réserve, si elles se sont déjà formées. Levez-vous, oignez votre tête et lavez votre visage (Matthieu 6.17) ; allez à votre devoir, d'un pas volontaire quoique châtié.

L'égoïsme de toute sorte, dans ses activités ou son introspection, est une chose nuisible, et ferme la porte à l'aide et à l'amour de Dieu. Le chagrin a tendance à être égoïste. L'âme, occupée de ses propres peines, et refusant d'être consolée, devient bientôt une Mer Morte, pleine de saumure et de sel, au-dessus de laquelle les oiseaux ne volent pas, et au bord de laquelle aucune chose verte ne pousse. Et ainsi nous manquons la leçon même que Dieu voudrait nous enseigner. Sa guerre constante est contre la vie du moi, et chaque douleur qu'il inflige est pour diminuer son emprise sur nous. Mais nous pouvons contrecarrer son dessein et extraire du poison de ses dons, comme les hommes tirent l'opium et l'alcool de plantes innocentes.  

Une femme hindoue, nous raconte la belle légende orientale, perdit son unique enfant. Folle de douleur, elle implora un prophète de rendre son petit à son amour. Il la regarda longuement avec tendresse et dit : « Va, ma fille, apporte-moi une poignée de riz d'une maison où la mort n'est jamais entrée, et je ferai ce que tu désires ! »  

La femme commença aussitôt sa recherche. Elle alla de demeure en demeure, et n'eut aucune difficulté à obtenir ce que le prophète avait spécifié ; mais quand on le lui eut accordé, elle demanda : « Êtes-vous tous là autour du foyer ; père, mère, enfants, personne ne manque ? » Les gens secouaient invariablement la tête, avec des soupirs et des regards de tristesse. Aussi loin qu'elle errait, il y avait toujours quelque siège vacant près de l'âtre. Et graduellement, tandis qu'elle poursuivait son chemin, la légende raconte que les vagues de son chagrin s'apaisèrent devant le spectacle de la douleur partout présente.

Son cœur, cessant d'être occupé par sa propre souffrance égoïste, s'épanchant en forts élans de sympathie envers la souffrance universelle, les larmes d'angoisse s'adoucirent en larmes de pitié, la passion se fondit en compassion, elle s'oublia elle-même dans l'intérêt général, et trouva la rédemption en rachetant.  

Ne vous reprochez pas de ressentir des émotions fortes. Les larmes sont naturelles. Jésus a pleuré (Jean 11.35). Un orage sans pluie est chargé de péril ; les gouttes de pluie qui tombent rafraîchissent l'air et soulagent l'atmosphère surchargée. Les ruisseaux gonflés indiquent que les neiges fondent sur les collines et que le printemps est proche. « Filles de Jérusalem, ne pleurez pas sur moi ; mais pleurez sur vous-mêmes et sur vos enfants » (Luc 23.28).  

Porter le chagrin avec des yeux secs et un cœur impassible peut convenir à un stoïcien, mais non à un chrétien. Nous n'avons nul besoin de réprimander la nature aimante qui pleure son compagnon, sa joie perdue, le contact de la main disparue, le son de la voix qui s'est tue, pourvu seulement que la volonté soit résignée. C'est là l'unique considération pour ceux qui souffrent. La volonté est-elle droite ? Si elle ne l'est pas, Dieu lui-même ne peut consoler. Si elle l'est, alors le chemin mènera inévitablement de la vallée de l'ombre de la mort à la table du banquet et à la coupe qui déborde (Psaume 23.5).  

Beaucoup disent : « Je ne peux pas me sentir résigné. C'est déjà assez difficile de porter mon chagrin, mais j'ai ce trouble supplémentaire, que je ne peux pas me sentir résigné ! »

 Ma réponse invariable est : « Vous ne pouvez probablement jamais ressentir la résignation, mais vous pouvez la vouloir ! »

Le Seigneur Jésus, dans le jardin de Gethsémané, nous a montré comment souffrir (Matthieu 26.39-42). Il a choisi la volonté de son Père. Bien que Judas, poussé par Satan, ait été l'instrument pour mélanger la coupe et la placer aux lèvres du Sauveur, il a regardé bien au-delà de lui vers le Père, qui lui a permis d'accomplir sa voie cruelle, et a dit : « La coupe que mon Père me donne à boire, ne la boirai-je pas ? » (Jean 18:11).

Et il a dit à plusieurs reprises : « Si cette coupe ne peut passer loin de moi sans que je la boive, que ta volonté soit faite » (Matthieu 26.39). Il a abandonné sa propre voie et volonté, disant : « Je veux faire ta volonté, mon Père. Que ta volonté, et non la mienne, soit faite ! »  

Que tous ceux qui souffrent et qui lisent ces lignes se retirent à l'écart et osent prononcer ces mêmes paroles : « Ta volonté, et non la mienne. Que ta volonté soit faite sur la terre de ma vie, comme dans le ciel de ton dessein. Je choisis ta volonté ! »

Dites cela de manière réfléchie et délibérée, non parce que vous pouvez le ressentir, mais parce que vous le voulez ; non parce que le chemin de la croix est agréable, mais parce qu'il doit être juste. Répétez-le, chaque fois que la vague de douleur vous submerge, chaque fois que la blessure se remet à saigner : « Que ta volonté soit faite, et non la mienne ! »

Osez dire oui à Dieu. « Oui, Père, car tel est ton bon plaisir ! » Et ainsi vous serez amené à sentir que tout est juste et bien. Un grand calme s'installera dans votre cœur, une paix qui surpasse toute intelligence (Philippiens 4.7), un sentiment de repos, qui n'est pas incompatible avec la souffrance, mais qui marche au milieu d'elle comme les trois jeunes hommes dans la fournaise ardente (Daniel 3.25), pour qui les charbons ardents devaient être comme l'herbe couverte de rosée d'une clairière forestière.

Apprendre les leçons de Dieu.

Veillez à apprendre les leçons de Dieu. Chaque chagrin porte en son cœur un germe de sainte vérité qui, si vous le recueillez et le semez dans le sol de votre cœur, portera des moissons de fruits, comme les grains de semence des sarcophages de momies fructifient dans le sol anglais. Dieu a une intention dans chaque coup de son ciseau, chaque incision de son couteau. Il connaît le chemin qu'il prend. Mais son objectif ne nous est pas toujours clair.   Dans la souffrance et la douleur, Dieu touche les accords mineurs, développe les vertus passives, et ouvre à la vue les trésors des ténèbres, les constellations de la promesse, l'arc-en-ciel de l'espérance, la lumière argentée de l'alliance.

Qu'est-ce que le caractère sans la sympathie, la soumission, la patience, la confiance et l'espérance qui saisit l'invisible comme une ancre ? Mais ces grâces ne sont possibles que par la douleur. La douleur est un jardin dont les arbres sont chargés des fruits paisibles de la justice (Hébreux 12.11) ; ne le quittez pas sans les emporter avec vous. La douleur est une mine dont les parois scintillent de pierres précieuses ; assurez-vous de ne pas rebrousser chemin vers la lumière du jour sans quelques spécimens. La douleur est une école. Vous êtes envoyé pour vous asseoir sur ses bancs durs et apprendre de ses pages aux lettres noires des leçons qui vous rendront sage pour toujours ; ne gaspillez pas votre chance d'y obtenir votre diplôme.  

Comptez sur l'après. Dieu ne causera pas toujours de la peine. Il traverse les mornes acres brunes avec sa charrue, sillonnant la terre meuble afin de pouvoir y jeter le grain précieux. Croyez qu'aux jours de tristesse, il sème la lumière pour les justes, et la joie pour ceux qui ont le cœur droit (Psaume 97.11).

Attendez avec espérance la moisson. Anticipez la joie qui est placée devant vous, et qui inondera votre cœur de notes de ménestrel quand la patience aura accompli son œuvre parfaite (Jacques 1.4).   Vous vivrez pour reconnaître la sagesse du choix de Dieu pour vous. Vous verrez un jour que la chose que vous désiriez n'était que le second choix. Vous serez surpris de vous rappeler que vous avez jadis failli briser votre cœur et renverser le vin de votre vie, pour ce qui ne vous aurait jamais satisfait si vous l'aviez attrapé, comme l'enfant le papillon ou la bulle de savon.

Vous retrouverez votre bien-aimé. Vous aurez de nouveau votre amour. Vous acquerrez une profondeur de caractère, une largeur de sympathie, un fonds de patience, une capacité de comprendre et d'aider les autres, qui, lorsque vous les déposerez aux pieds de Christ pour qu'il les utilise, vous rendront heureux d'avoir été affligé. Vous verrez le plan et le dessein de Dieu ; vous récolterez sa moisson ; vous contemplerez sa face, et serez satisfait (Psaume 17.15). Chaque blessure aura sa perle ; chaque carcasse contiendra un essaim d'abeilles ; chaque ennemi, comme Madian pour Gédéon, livrera son bon butin (Juges 8.24-26).  

Le chemin de la croix, porté comme il se doit, est le seul chemin vers la lumière éternelle. Le sentier qui traverse le Jardin de Gethsémané et gravit la colline du Calvaire conduit seul aux visions du matin de Pâques et aux gloires du mont de l'Ascension (Luc 24.51 ; Actes 1.9).

Si nous ne voulons pas boire de sa coupe, ou être baptisés de son baptême, ou achever ce qui manque à ses souffrances (Colossiens 1.24), nous ne pouvons espérer partager les joies de ses épousailles et l'extase de son triomphe. Mais si ces conditions sont remplies, nous ne manquerons pas une seule note du cantique éternel, ni un seul élément de la béatitude qui est possible aux hommes.  

Souvenez-vous que, d'une certaine manière, la souffrance justement supportée enrichit et aide l'humanité.

La mort de Hallam fut le jour de naissance de « In Memoriam » de Tennyson. Le nuage de folie qui planait sur Cowper nous a donné l'hymne « God moves in a mysterious way ». Les épreuves de Milton lui ont appris à chanter « Holy light, o spring of heaven's first-born ». Rist avait l'habitude de dire : « La croix a fait jaillir de moi de nombreux cantiques ! »

Et il est probable que personne ne souffre justement quelque part sans contribuer quelque chose au soulagement de la douleur humaine, au triomphe du bien sur le mal, de l'amour sur la haine, et de la lumière sur les ténèbres. Si vous croyez cela, ne pourriez-vous pas supporter de souffrir ? La principale misère de toute souffrance n'est-elle pas sa solitude, et peut-être son apparente absence de but ? Osez donc croire qu'aucun homme ne meurt pour lui-même.

Tombez en terre, courageusement et joyeusement, pour mourir (Jean 12.24). Si vous refusez cela, vous demeurerez seul ; mais si vous vous y abandonnez, vous porterez du fruit qui adoucira le sort et fortifiera la vie d'autres personnes qui peut-être ne connaîtront jamais votre nom, ni ne s'arrêteront pour vous remercier de votre aide.

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